Vous êtes un savant fou, le genre inquiétant, l'oeil hagard et le cheveu hirsute...Vous avez tout l'attirail, le manoir isolé, le serviteur bossu et la déco improbable...Vous poursuivez un but étrange et séduisant, une quête intemporelle qui synthétise l'humanité entière...Jésus, Marie, chaussette, vous voulez créer la créature rock absolue...Tous les ingrédients sont en place...L'alcoolisme de Morrison, la coupe de cheveu de Patti Smith, le timbre éraillé de Cobain, l'ambiguïté permanente de Bowie, la présence scénique d'Iggy et les fringues de votre ex...C'est le moment, un éclair déchire la nuit et vient nourrir votre délicate machine de l'énergie dont elle a besoin...Sa main s'agite et vous exultez, « C'est en vie, c'est en vie! » que vous gueulez comme un dératé et force est de constater, vous avez réussi. Votre créature s'extirpe lentement de la table d'opération pour se dresser de toute sa superbe...Vous n'avez pas vu que votre cobaye titubait et déjà, le voici qui vient s'exploser le râtelier contre le sol. Quelques interminables secondes s'écoulent avant que la chose relève la tête pour vous offrir un sourire ensanglanté ponctué de ce mot éternel...« papa »...Queen Adreena est à vous et inversement...En même temps, je rappelle pour les insatisfaits et autres enfoirés que Frankestein avait une tronche beaucoup plus délabrée.
Mr Malo
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